Black Cherry

LA CASA Y EL ÁRBOL

2011-11-25T19:49:00.000+01:00

Bloody tree by WizzO the Green Cat/ Xavi Serrat

http://www.flickr.com/photos/green_cat/2617505028

Atardece . El rojo se derrama sobre los campos y le da a la casa y a el árbol un rutilante color encarnado. Manuel se ha parado un instante en un escollo del camino .En un gesto lento saca un pulcro pañuelo del bolsillo de su adusto traje negro y se seca las nimias gotas de sudor que surcan su frente. Allí quieto , se alegra de sentir ese súbito silencio cayendo sobre sus hombros como un velo.Todo está quieto,en calma,ni una mínima brisa, congelado el paisaje como en una fotografía, solo alterado por el runrún de las cigalas , los grillos y el zumbido de algún insecto cruzando raudo por su oído.Presencia la escena desde lejos, el caserón de su infancia y el árbol, guardián de secretos, mentiras, amoríos y refriegas fraternales repletas de los celos y las competencias por los primeros besos imberbes de la adolescencia .

Aquel maravilloso árbol, observador y testigo, erguido contra los elementos, hermoso por su entereza, sólido, vigoroso, inmenso protagonista de la vida de los endebles humanos que correteaban entre sus raíces.Su tronco rugoso , áspero y grosero,fué durante décadas apoyo de los recreos de los niños,de sus escondites, de los numerosos corazones labrados en su madera. El mismo árbol protector y refugio, que atrapaba la brisa fresca del verano y la convertía en la sombra apacible que te acunaba en la siesta.

Manuel retoma sus pasos, lentos y cortos, pasos de octogenario, y con cada golpe de gravilla en la suela de sus zapatos se arremolinan en su cabeza los recuerdos de su dulce infancia. Recuerda a su madre peinándolo para ir al colegio, a su padre sujetándole por los hombros mientras le habla del abuelo, a su hermano Luis antes de marcharse a la guerra, sonriendo mientras mordisqueaba una ramita de olivo, con aquella sonrisa de medio lado tan suya, recuerda sobre todo a Rosa, frágil y pequeña, mirándolo con sus hermosos y enormes ojos negros, desproporcionados en aquella carita tan pequeña. Rosa, su recuerdo más mimado, más profundo e intenso, lo guarda en la cajita de su corazón cansado, y lo tantea con sus arrugados y torcidos dedos de abuelo como quien acaricia una talismán, buscando el sortilegio , el encantamiento que le devuelva su presencia, su cálido cuerpo, su pelo, sus manos, su risa como el agua, todos aquellos primeros besos que se dieron con el permiso del árbol, y los últimos que les negaron en aquella fría y aséptica habitación de hospital.

Ya llegó Manuel al pie de la casa y el árbol, se sienta en el banco de piedra que aún sigue allí indemne al tiempo, y observa sin prisa todo lo lejos que le permite la presbicia alojada en el azul de sus ojos. Y ahí se queda, respirando despacio, al abrigo de ese ronroneo cálido de su memoria.

Madrid 2063

2011-10-02T00:38:00.004+02:00

Sierra de Madrid, 25.09.2063
23.35h

Ismael acarició la portada del libro un momento antes de abrirlo. Era un libro pequeño y amarillento, las tapas eran de un cartón blando barato castigado por el paso del tiempo, en la portada descansaba una lánguida dama arropada en una sábana blanca con actitud de desmayada entrega. Tenía una larga cabellera rojiza cayendo a lo largo del borde de la cama y en su mano izquierda colgaba casi temblando una rosa blanca que amenazaba con caer. Absorto se preguntaba que maravillosos secretos escondería aquella sugerente imagen y aquel sugerente título, "El perfume". Lo había encontrado en el garaje de la casa de la abuela unos días atrás y lo había escondido debajo del colchón, luego con desesperada impaciencia había tenido que esperar hasta aquel momento a solas para por fin leerlo. En aquellos días un libro era un objeto raro y valioso, una pequeña joya antigua que escaseaba como una pepita de oro en un ruidoso arroyo.
Después del primer gran Tsunami, cuando la isla de La Palma se desquebrajó con un inmenso estruendo provocando una gigantesca ola que destrozó las costas Americanas y engulló las islas Canarias se encadenaron una serie de desastres que llevaron a la humanidad al borde del colapso. Murieron cientos de miles de personas de todos las razas y continentes, la población total quedó mermada en casi un tercio y grandes ciudades de las costas quedaron destruidas para siempre. Luego vinieron las pequeñas tormentas solares, extraños erupciones del sol que alteraban el campo electromagnético del planeta y dañaban los sistemas de satélites y comunicaciones, paralizando el mundo en un instante y desencadenando el caos.Las primeras tormentas fueron pequeñas y sin repercusiones realmente importantes, pero en el año 2057 se produjo la gran tormenta solar que apagó el mundo por completo y ya nada volvió a ser como antes. Se colapsó el sistema financiero, desaparecieron las transacciones económicas, se volatizaron todos los sistemas importantes que se habían ido digitalizando para así ir desterrando los documentos en papel los cuales habían quedado obsoletos hacía años, también el dinero, los billetes y monedas habían desaparecido y la mayoría , por no decir todos los documentos impresos habían ido dejando paso a un sofisticado sistema de documentos digitales, mucho más seguros y prácticos. Aquello supuso que los estados perdieron la información de los ciudadanos, los documentos de identificación, las nóminas, las consultas de hacienda, tu historial médico, hasta las fotos, todos las imágenes estaban en formato digital, nadie ya imprimía sus recuerdos. Las obras de arte habían dejado de venderse en formato físico ya que se pusieron de moda las holografías, los CDS eran incómodos y la música se escuchaba directamente desde la red desde hacía décadas. Así fue como en un instante todo se perdió, desapareció, se volatizó.
Como las ciudades eran inmensos consumidores de energía eléctrica se convirtieron en descomunales moles inhóspitas donde era insostenible vivir. Sin energía no podías cocinar, no funcionaba el agua caliente, la luz, el teléfono... Al principio el caos fue insostenible, la gente se echó a al calle aturdida, sin saber que hacer, luego en pequeños grupos empezaron a partir en peregrinación a los campos, aldeas, pueblos, allí donde hubiera un río y algo de pasto. Hubo que volver a aprender a lavar la ropa en el río, a lavarse por partes con agua fría, a cocinar con leña en una chimenea con la cual también te calentabas en invierno, a cultivar los alimentos en tu propia huerta y a usar el trueque para obtener ropa o herramientas. El mundo volvió casi a la edad media, la historia que quedaba, la que se conservó, las bibliotecas que se salvaron y los libros que quedaron estaban en manos de unos pocos privilegiados.
Su abuela solía contarle como era el mundo antes de aquello, ella había sido una mujer fuerte y valiente, trabajó de médico ayudando en las grandes catástrofes de los terremotos y los tsunamis, ofreció su casa de refugio a todo aquel que lo necesitó y compartió sus tierras su huerto y sus animales que poseía desde hacía años. En cambio, por alguna razón su verdadero gran tesoro, sus libros, nunca los compartió hasta ahora, los enterró en un agujero en el garaje y ese escondrijo le fue desvelado solo a él antes de su muerte. Recordaba a su abuela como un ser mágico y magnético, contándole increíbles historias de aquel maravilloso archipiélago donde había nacido y donde comenzó todo, donde comenzó el principio del fin del mundo conocido. Un sitio irreal y paradisíaco, con playas inmensas y barrancos que te hundían y elevaban en pocos cientos de metros. Había nacido poco después de la erupción del primer volcán del sur de la isla, le llamaban el Teneguía y corría el año 1971, un volcán pequeño y sin víctimas que fue centro de atención de turistas durante muchos años. Nadie imaginaba que aquella misma isla, la isla bonita, se desmoronaría en el mar y provocaría la más terrible catástrofe natural jamás recordada. Era una isla alta hasta el cielo, que acariciaba las nubes desde sus cumbres. Su abuela le contaba como de niña subían hasta lo mas alto de sus picos en una carretera de curvas imposibles y borrachos del viaje y de la falta de oxígeno sentían lo cerca que estaban de la cima del mundo, sobre un maravilloso mar de nubes. Ismael a veces dudaba de si aquello eran simples desvaríos de la memoria marchita de su abuela o lo habría vivido de verdad, el caso es que lo contaba con tanta pasión, con tanta entrega e impregnando sus palabras siempre con aquel dulce acento , suave y arrastrado, que nunca perdió y que le daba una extraña veracidad a sus historias, y quizás si, quizás fuera de aquellas islas, pero hacía ya tanto, tanto tiempo de eso.

Después de la última tormenta solar el planeta volvió a serenarse, el cielo amanecía cada mañana límpido y claro, el azul del cielo era de una intensidad desconocida, el agua volvió a ser transparente y el aire entraba en los pulmones puro y oxigenado como nunca. Las enfermedades eran raras, desapareció el cáncer, las infecciones se curaban con hierbas y cataplasmas y las gentes volvieron a mirarse a los ojos.
Ismael había nacido y crecido feliz en pueblo cercano a la casa de la abuela que era rico en ganado y pastos, nunca pasaron necesidades, los niños colaboraban con los trabajos diarios de recoger leña, limpiar, trabajar en el campo, pero también iban a la escuela y leían clásicos libros de historia, uno o dos por cada curso y siempre bajo la estricta supervisión del maestro.
Los libros eran objetos escasos y por tanto valiosísimos. Cualquier documento escrito que se encontrara debía ser comunicado al estado y depositado en el archivo central para así clasificarlo oficialmente el la biblioteca estatal, que en principio estaba diseñada para concentrar todo el saber del mundo y así devolver las gentes su identidad y su historia.
La abuela había guardado durante sus años de estudiante todo tipo de libros, había libros de historia, medicina, ensayo, novelas maravillosas con sus portadas en piel. Y ahora todos aquellos libros eran suyos, pensaba Ismael mientras que sostenía aquel primer libro en sus manos.Palpitando de emoción sentía vértigo al pensar que haría ahora con ellos y porque su abuela lo habría mantenido en secreto durante tanto tiempo, dejándole a él ese legado. Si su padre se enterara de aquello se pondría furioso. Su padre era consejero del alcalde y uno de los mayores archiveros de documentos de la región. Todo ciudadano adulto o niño conocía la importancia de la palabra escrita y de su poder para cambiar el mundo, así que todo libro o documento debía ser llevado al Interpretador, una figura fundamental en las pequeñas aldeas que eran los núcleos actuales del nuevo orden mundial. El Interpretador leía y releía el libro e interpretaba el mensaje, luego dejaba el libro a disposición de los maestros para que los utilizaran en sus enseñanzas, pero nunca con una interpretación propia, sino de siguiendo una estricta estructura que no permitía mas interpretación que la establecida, así debía de ser, y así se formaban los nuevos hombres y mujeres de la nueva sociedad mundial.
No sabía Ismael que aquel día comenzaba el principio de la libertad, aquel día que comenzó a pasear sus ojos por aquellas deliciosas frases,solo, sin interpretador ni maestro, sólo él en la intimidad de la noche, subyugado a la maravillosa historia del asesino del perfume, aquella novela aterradora e inexplicable, con tantos matices , donde Ismael comenzó a sus trece años a soñar con otra forma de pensar. En la metáfora del los aromas encontró el sentido del alma, de su alma, y así comenzó su peregrinación al saber y ya no hubo marcha atrás. Ismael abrió las puertas aquella noche a una búsqueda que nunca luego abandonó abrazado siempre a los libros de su abuela. Pero no fue el único, aunque sí el más especial, como él otros transgredieron las normas, porque el ser humano ansía la libertad de decidir, pensar y sentir por sí mismo por encima de todo. Ismael fue un líder, un visionario, un prestidigitador de la palabra. Ahí comenzó la luz, la tormenta de ideas fue más abrasadora que la del fuego del sol, una chispa que encendió la llama de la batalla y que elevó de nuevo a los hombres más allá , más lejos, mucho más lejos de lo que nunca habían estado.

La ciudad

2010-11-18T20:25:00.000+01:00

Fotos: cortesía de Rosanna Walls de su álbum de Fabiola Pinheiro

Alberta Facundo, la Bicha, llegó a la gran ciudad apretando en su puño la navaja que le regaló Pedro " el Mudo". La hacía sentirse segura, era su talismán, su sortilegio ante el miedo.Nada más bajar de autobús una aroma a asfalto derretido, humo y mugre le sacudió la cara. Observó a toda aquella gente que se apresuraba a alcanzar la salida embargados por un extraña prisa, mientras ella, en cambio,se quedaba un segundo allí plantada, sobrecogida por la inmensidad trepidante de aquella ciudad que la esperaba con la boca abierta, como las fauces de una animal hambriento esperando engullirla,triturarla, molerla con sus muelas de acero hasta convertirla en la leyenda turbia y oscura que llegaría a ser .Porque la Bicha percibía las vibraciones en el aire, y levitaba entre lo real y lo intenso de sus premoniciones.En aquella ocasión, un súbito escalofrío le recorrió el tuétano y una extraña excitación le removió el cuerpo ante la inminente promesa de la aventura y el riesgo. Ella era una hembra valiente, sin duda, era un atributo innegable, la perseguía como un áurea que atraía hacia su persona todo tipo de gentes ínfimas y de alma débil. Ahí residía su verdadero hechizo, más allá de sus curvas, sus irresistibles ojos, su pelo recio, abundante y aromático, su presencia alta y e irreverente,más que todo aquello la perseguía su halo de valor y arrojo. Sin titubear hizo sonar entonces sus tacones en el sucio suelo , y se sintió poderosa,como si aquel instante, en aquel preciso momento la ciudad le perteneciera y ella estuviera tomando posesión de su trono,como legítima reina de la noche y supo que aquella urbe masificada y distante había estado toda la vida esperándola para pertenecerla y rendirle pleitesía.

Sacó de su bolsillo el amarillento y arrugado papel guardado durante todos aquellos años, con la letra pulcra y temblorosa de su madre asomando desde el fondo de su recuerdo y rebotó en su cabeza su voz grave y ronca,dulce y protectora aunque castigada por el alcohol y el tabaco,las últimas palabras que le dijo, aquella noche de su muerte- "cuando llegues a la ciudad vas a casa de la tía, la dirección está escrita en este papel"-.

Subió al taxi y casi como una orden pronunció el nombre de la calle . Unos ojos ojerosos y arrugados la observaron desde el espejo retrovisor.El taxista no se atrevió ni a un atisbo de conversación intrigado por la mujer de mirada de fuego que le devolvía el espejo.Ella apretó un poco más la navaja de su bolsillo hasta hacerse daño.
Atravesaron el centro de la ciudad entre el tráfico enloquecido y los efluvios de un verano tórrido y asfixiante que azotaba las aceras, mientras observaba el cambiante paisaje. Apresurados edificios señoriales,inmensas avenidas de tiendas y parques alfombrados de césped ,cruzaron el río sobre el puente de piedra y asomaron entonces los altos y desvencijados rascacielos de ladrillo,con sus ropas tendidas en las balcones y sus marañas de antenas dominando el paisaje de los barrios marginales crecidos en las lindes del Manzanares.

Allí conocería la Bicha un pequeño atisbo de felicidad en su vida, efímero e intenso.Una pequeña y fugaz esperanza de que existía bondad en el ser humano.

La mirada

2010-03-26T14:15:00.005+01:00

http://www.rufuswainwright.com/

Entró en la boca del metro, línea 1 , dirección atocha, mientras escuchaba a todo volumen a Rufus Wainwright en su Mp3.Andando por el andén entre la multitud le parecía que protagonizaba un vídeo-clip. Le gustaba Rufus, le hacía sentirse diferente.Al entrar al vagón abarrotado miró al suelo mientras buscaba un hueco cerca de la puerta menos colapsada.Sonaba ,maravillosa, "poses" y aquella voz aterciopelada le arrullaba con el vaivén de las vías. Sus ojos se posaban distraidamente sobre los rostros de los desconocidos que le rodeaban y luego sobre la negrura apresurada de las ventanas. De pronto un instante se hizo más largo de lo correcto. Sus ojos ,los de él y los de ella, chocaron,colisionaron al azar, sin premeditación.Ella se encontraba a una distancia más cercana de la que las normas aconsejan, cosas de la hora punta.Tenía los ojos color violeta turbio, agudos,eléctricos, intensos, immantados, imposibles de eludir...Fue tan solo una milésima de segundo, aquella mirada le atravesó como un relámpago de luz mientras la música le atronaba en el cráneo .

-60 años después, cuando ella le cogía la mano, y las imágenes se sucedían en su cerebro, al mismo ritmo que se apagaban sus neuronas haciendo destellos de recuerdos, aquella mirada y aquella melodía, guardadas en una recóndito lugar de su masa gris aparecieron como una ensoñación, y comprendió que nada es casual, que en aquel momento sin saberlo comenzó todo. Ella apareció en su vida mucho antes, apareció en aquel preciso y precioso instante,pero no lo recordó hasta ese último momento final. Luego ocurrió la vida, enamorarse, sentirse, amarse en la intimidad del matrimonio, los hijos, los nietos...Ella le sujeta la mano en el último haz de luz que cruza delante de sus ojos, antes de la oscuridad total , pero aún él, anciano y vencido por la enfermedad, le da tiempo a decir en un susurro, en un último respiro " eras tú, siempre estuviste ahí, siempre, por eso te reconocí si saberlo al verte, en el fondo de tus ojos estuvo siempre la respuesta. Gracias amada mía... Y se fue, sin hacer ruido,como había vivido.-

El tren se paró con un bufido y un brusco movimiento . Él volvió a mirar al suelo, luego afuera, hacia el cartel que anunciaba la estación -Antón Martín- y enseguida de nuevo buscó los ojos de la desconocida,pero ella se había dado media vuelta y se había bajado. Se entretetuvo unos segundos viéndola caminar por el andén, mientras se cerraban las puertas y se reanudaba la marcha. En sus oídos continuaba sonando la melodía, los compases de un piano dulce y triste. El tren entró en la oscuridad del tunel y ella desapareció de su vista.No volvió a verla nunca más, nunca fueron nada, nunca hubo una historia de amor, ni tuvieron hijos , ni nietos,...Se apagó la visión de golpe, como en las películas, con el último fotograma. Fundido en negro y The end.

"El tiempo no es lineal. Todas las posibilidades, todos los caminos, están pasando, a la vez, en alguna parte..."

Amnesia en el parque

2010-03-15T17:18:00.014+01:00

Running out of time by stoneth
www.flickr.com/photos/stoneth/148080523/in/photostream/page2

El síndrome de Korsakoff ( síndrome amnésico-confabulación) es una enfermedad mental producida por ausencia de tiamina (vitamina B1), causada frecuentemente por el alcoholismo y la desnutrición.Cursa con amnesia anterógrada, donde los nuevos acontecimientos no se guardan en la memoria a largo plazo.

No recuerda en que momento empezó a beber. Siempre había bebido. Desde adolescente , en las fiestas, en los encuentros en el parque con los amigos, en la universidad, las noches de sábado sin fin... Era algo divertido y habitual. La cosa se convirtió en algo realmente frecuente cuando lo dejó Beatriz. Entonces hizo lo que vulgarmente se conoce como" ahogar las penas en alcohol". Bebía al principio para olvidar , luego para soportar el dolor agudo de su pecho, luego por costumbre , hasta que al fin olvidó porqué bebía , quién era, de dónde venía y a dónde iba, y sobre todo consiguió olvidar el motivo de su miseria y su amargura. En esa época dejó de comer, punzantes dolores gástricos le impedían probar bocado y dejó de asearse y de ir al trabajo.Un día llegó a tal estado de embriaguez que alguien lo recogió, de madrugada, tirado en un portal, a punto de la hipotermia y en coma etílico.Lo ingresaron varios días en un hospital, nadie vino a verlo, la relación con su familia había sido siempre casi inexistente desde que su madre murió. Luego le dieron el alta y volvió a la calle, malvivió durmiendo en contenedores, comiendo sobras de los supermercados, y pidiendo monedas para comprar algún tetrabrick de vino barato con que volver a emborracharse..una vez más.
Un día agredió a un peatón que le pisó los cartones donde dormía y acabó en la comisaría.Al fin le vio una asistenta social que intentó averiguar quien era y si tenía a alguien que cuidara de él, pero ya lo había perdido y olvidado todo, y no hubo más que hacer que ingresarlo de nuevo, esta vez en el psiquiátrico de Saint Germain. Allí le restringieron de la libertad por un tiempo pero por lo menos se dio el baño que no se había dado en meses y tenía una cama caliente donde dormir. Para su desgracia duró solo un par de semanas, cuando la unidad de agudos consideró que podía reinsertarse a la sociedad, que simplemente tenía el Sd. de Korsakoff, una incapacidad para retener los acontecimientos recientes. Por eso siempre olvidaba donde había dormido la noche anterior, quienes eran los compañeros que lo ayudaron la tarde siguiente o porque se encontraba en una u otra calle tras vagar desconcertado horas enteras por la ciudad...
Así una mañana de marzo acabó con sus huesos en un parque, era pequeño pero acogedor,tenía una fuente en medio de la que podía beber agua, y unos arbustos bajos donde protegerse durante la noche. Decidió adoptar como campamento base un banco cara al sol donde pasar el día, y se aseguró que hubiera una tienda de alimentación de chinos no demasiado lejos para comprar vino .Allí se quedó durante meses.
El primer día que la vio llegar se quedó mirándola como una polilla que sigue a la luz...Aquella muchacha le recordaba a alguien, alguien que le removía ese hueco donde se hallaba su corazón, una sensación casi olvidada y remota.Se evocó en su cabeza una presencia familiar en cuanto la miró, pero no pudo precisar nada más. Esa tarde se entretuvo en observarla largo rato,no entendía a quien esperaba la chica, pero estaba claro que le habían dado plantón. Era rubia, pequeña y delgada, vestía un amplio abrigo negro y una pañuelo anudado al cuello. Estuvo sentada frente a él, en un banco, sin mirarlo, durante la casi media hora larga que permaneció allí , revolviéndose en el asiento, echando ojeadas al reloj y luego a los lados de la calle algo inquieta y enfadada .Él la miraba, la admiraba, extasiado,le parecía la mujer más hermosa , dulce y desamparada que había visto nunca. Allí sola, esperando a algún desagradecido que no apreciaba su espera, su desesperación, porque había una mirada líquida en sus ojos rojos que la delataban. Estaba triste y sola, casi como él.Se acercó entonces muy despacio, casi cojeando, no tenía nada que perder, era sólo un simple vagabundo:
-Hola ¿tienes una monedas?
Ella negó con la cabeza sin mirarlo.
Él se sentó a su lado, muy pegado al borde del banco, guardando una excesiva distancia , como para no asustarla.
-No estés triste, no vale la pena.
Ella se giró para mirarlo entre asustada y confusa.
-Perdón ¿como dice?
-Nada, nada..¿seguro que no tienes monedas?
-No,lo siento.
-Que ojos más bonitos tienes, son enormes , como el mar...
Ella no dijo nada, y volvió a mirar impaciente hacia la salida del parque, movió una rodilla como si tuviera un tic, de arriba abajo nerviosamente. De repente se levantó, pero no se fue.
-Eres preciosa, yo nunca hubiera hecho esperar a una chica como tú. Miento. La memoria a veces me traiciona ¿sabes?Sí que hice esperar a una chica como tu, guapa, inteligente, decidida,valiente, me quería,y yo a ella, me comporté como un niño consentido, la hice daño, no supe retenerla, yo era demasiado egoísta, un iluso que creía que se comería el mundo...y el mundo me comió a mi..me dio inmenso bocado..-se rió un poco y se calló. Permaneció así durante casi 5 minutos.
La chica se había vuelto a sentar en el banco abstraída en sus pensamientos, se frotaba las manos, jugueteba con una piedrecilla de la baldosa a sus pies, de vez en cuando cogía una ramita de romero del seto y la hacía pedacitos pequeños. De repente él le volvió a hablar.
-Hola ¿ tienes monedas?
-No, no, ya le he dicho que no tengo...
-Que ojos más bonitos, son enormes, como el mar... Eres preciosa, ¿que haces aquí tan sola?
Esta vez la chica se levantó, un poco asustada y se fue.
Él se tomó la botella de vino y se quedó dormido, poco después empezó a caer el frío de la noche.
Al día siguiente ella volvió a cruzar el parque y le vio tirado sobre los cartones con unas babas marrones en la comisura de los labios. Le observó desde más cerca, animada por la forma en que dormía a pleno ronquido. Era bastante guapo para ser un vagabundo, llevaba ropas de marca , sucias y descoloridas, pero de marca, los zapatos eran de piel, y sus manos aunque con las uñas negras y sucias eran finas y sin callos. Le resultó un vagabundo curioso, extrañamente turbador. Al volver a casa comenzó entonces a pasar siempre por el parque.
-Hola-se atrevió un día a decirle al cruzárselo más de cerca.
-Hola-dijo él con la boca abierta-¿tienes una monedas?
-Si, toma.
-Gracias rubia, que ojos más bonitos..son enormes, como el mar..¿te lo han dicho alguna vez?
Sí, se lo habían dicho muchas veces, todas y cada una de las que había pasado por aquel parque .Se lo decía él , siempre que la veía, como si fuera la primera vez , siempre con la misma profunda y sincera admiración, siempre como sorprendido, como si nunca la hubiera visto en su vida, y lo hacía con la misma emoción de alguien que se encuentra con una perla en el mar, con una pepita de oro en el río,con una gema maravillosa, única e irrepetible. Nunca, nunca más encontró a nadie con una capacidad de asombro como la del aquel individuo, nunca nadie alabó sus ojos con un tono más sincero y sentido que el de aquel vagabundo, el eterno sorprendido ante su belleza.
Siempre... siempre con el asombro de la primera vez.

"Buscad la belleza, es lo único que merece la pena en este asqueroso mundo"

Para B.
un final feliz...

Cosas de la mente...

2010-03-14T13:16:00.014+01:00

http://musasdesordenadas.blogspot.com/2010/01/musa-anonima-11.html

Se despertó sudando y con una extraño sentimiento, como cuando percibes el calor tibio de la tragedia. Cogió aire y se quedó tumbado un rato en la cama mirando al techo, intentando recordar.Una vez más se repetía aquel sueño,no era precisamente una pesadilla , pero siempre se levantaba con una incómoda sensación de caída y abismo.
Iba en el coche con Laura,aquel Mustang del 74 que su hermano recuperó de un desguace y que luego convirtió en una joya digna de exposición.Su carrocería rojo brillante , sus niquelados resplandecientes y su tapicería de skay blanco, imitando a la piel original.Era precioso!! En verano recordaba aquellos sillones pegados a la piel sudorosa de sus muslos mientras su hermano y él ,en pantalones cortos y camiseta,recorrían sin prisa el largo trayecto hasta la playa.Que tiempos aquellos!!
De nuevo intenta fijar su memoria en el sueño. Laura y él van por una carretera bordeada de encinas, es algo sinuosa y algunas curvas se cierran peligrosamente, pero ello no impide que vayan a una velocidad considerable. El día es luminoso y soleado. En el radio-cassette suena Billy Joel. Laura va con su sedosa cabellera negra al viento, lleva la ventanilla abierta y de vez en cuando saca la mano haciendo siluetas con el aire, como un pájaro que quisiera sobrevolar los árboles y el campo. De repente se gira para mirarme, me regala su hermoso rostro y sonríe entre la maraña de pelo que le cruza la cara.Luego dice algo gracioso, alguna tontería que me hace reír y apartar unos segundos la atención sobre la carretera, justo al entrar en la curva. Miro de nuevo hacia adelante y de pronto... sólo oscuridad, y entonces me despierto. Curioso sueño que se repite y se repite...Piensa.
-Mario, levántate anda- la escucha gritarle desde el baño-vamos a llegar tarde .
-Voy-dice arrastrando un poco las sílabas.Se incorpora despacio, sentándose al borde de la cama mientras observa el suelo, como buscando algo.

-Cariño ¿donde está mi otra zapatilla?-le grita.
Ella aparece entonces por la puerta y se queda mirándolo con los ojos desorbitados. Una mueca de tristeza le ensombrece el rostro.Él sigue hablando desde el suelo donde se ha tirado para mirar debajo de la cama.
-No la encuentro, debe haberla cogido de nuevo el perro, le voy a dar cuando lo pille...
Laura corre a levantarlo del suelo, lo sienta de nuevo en la cama, le abraza y comienza a sollozar.
-Ey, ey, preciosa...¿qué pasa? ¿qué pasa?..-le dice cogiéndola de los hombros y separándola un poco para encontrarse con sus ojos.
-Mario, cariño, en serio...no bromees con esto...
-¿Qué no bromee con qué? ¿Qué pasa?
-Mario ¿que zapatilla...? ¿Qué zapatilla buscas? Cariño, sólo necesitas una ¿no recuerdas?..-Hace una pausa ,un segundo infinito-..perdiste una pierna en el accidente...

La abuela Alberta, la bruja

2010-03-07T11:04:00.003+01:00

http://www.facebook.com/home.php?#!/photo.php?pid=2608274&id=99951195438&fbid=99951775438

LOS ORÍGENES

Alberta Facundo “la Bicha” era sobre todo un ser carcomido por el odio, corría por sus venas como una corriente turbia y vibrante, era la energía que activaba sus músculos, sus nervios, sus pulmones y envenenaba su miocardio. Todos sus movimientos se engendraban en ese pérfido sentimiento que nunca la abandonó allá donde fuere, era su señal, su estigma, y a la vez su salvación , la balsa a la que se agarraba para sobrevivir .Odiaba a su madre por haberla dejado sola en el mundo, odiaba al padre que nunca tuvo y que nunca conoció, odiaba a María Pérez por haberla condenado aquella perra y puta vida, y sobre todo se odiaba a sí misma, por no tener el valor de acabar con su repugnante existencia cuando aquellos pervertidos viejos, jóvenes, maduros y cientos de asquerosos hombres ensuciaban su piel con sus sudores, sus fluidos y sus lenguas saburrales . Sentía algo oscuro y maligno que le obligaba a perseguir un destino que no eligió y que escapaba a su voluntad, un destino malvado y diabólico que le instilaba una energía dominadora y brutal forzándola a vivir por los siglos de los siglos su condena de súcubo perverso .
Si la Bicha hubiese conocido sus orígenes, envueltos ahora en la bruma del olvido , tal vez comprendería que nada era casual, que nada ocurre al azar, que todo se conecta y deja su huella indeleble, hasta el fin de los días .
Su madre Rosa nunca le contó nada de la abuela Alberta, la gitana, la bruja, ese ser de viento y fuego, de cenizas y llamas, de lava y dinamita juntos en una mezcla imposible. Los rumores del pueblo la emparentaban con una estirpe de zíngaros y titiriteros que cruzaban la comarca con su fanfarria de espectáculos grotescos, sus cabras, sus enanos y su mujer barbuda. Al parecer de niña heredó una extraña mirada negra como la pez y su piel era tan sospechosamente bronceada y castaña que la gente comenzó a lanzar habladurías sobre la dudosa procedencia del padre. Se sabía que Inés , la madre de Alberta, le gustaba frecuentar las festejos de los gitanos, y alguien dijo incluso que la vieron cruzar el pueblo con la luna llena alumbrando sus pasos hacia el descampado la noche de aquel tórrido verano en que se desató aquella extraña tormenta eléctrica donde los truenos que se derrumbaban sobre el mundo se confundían con el ruidoso griterío proveniente del poblado calé que se prolongó toda la noche hasta el amanecer. Los más devotos y temerosos de Dios dijeron que aquel viernes trece, esos demonios húngaros celebraron una tremenda orgía en honor a Satanás, mientras todos los perros del pueblo aullaban atraídos por quien sabe qué profundo y visceral instinto de lobo . Se rumoreó durante un tiempo que Inés se enamoró de Raimundo “el flaco“, jefe del clan y hombre que además de por violento y cruel, era famoso en la comarca por su mañas de brujo y ocultista. Raimundo “el flaco” era feo y deforme, pero tenía un imán en los ojos imposible de eludir. Enfocaba su magnética mirada en mujeres inmensas y con pechos generosos y turgentes, casi siempre casadas con hombres flojos y pusilánimes. Nadie dijo nada cuando nueve meses después de aquella noche Inés trajo al mundo una niña con la piel agitanada y los ojos como el carbón, y su padre Juan “el cojo” tampoco. No hizo caso, o no quiso escuchar a las malas lenguas porque era hombre de bien y devoto de “la cofradía del cristo bondadoso“, y sobre todo amaba a su mujer de forma intensa y silenciosa por encima de todas las cosas, y aunque la niña a medida que crecía se parecía más a su oscura herencia que a él , nunca dejó de tenerle el más tierno, protector e incondicional cariño .
Así la abuela Alberta fue una niña feliz y desmelenada que pasaba las horas en el bosque recogiendo raras hierbas y las tardes hablando sola en sus inquietantes juegos de niña oscura. Al crecer pronto se hizo famosa por sus dotes adivinatorias echando las cartas y por fabricar pócimas y ungüentos para todas las dolencias. Practicaba el mal de ojo sólo en contadas ocasiones, porque era un sortilegio muy poderoso cuando salía de sus negras pupilas, cayendo de inmediato fulminado el indefenso humano al que hechizaba con su mal fario. De su abuela bruja heredó la Bicha su mirada ardiente y paralizante, capaz del embrujo certero y aniquilador del amor no correspondido, el cual se manifestaba en forma de febriles y apremiantes ganas, calenturas deshonrosas que atormentaban al embrujado durante el duermevela de la medianoche. En los hombres débiles de la carne este hechizo surtía especial efecto, y andaban luego corriendo a contarle al párroco bajo secreto de confesión que se les aparecía la bruja Alberta , como una terrible pesadilla, subida en un caballo negro con dos cabezas y que una jauría de extrañas criaturas con forma femenina ,con los senos al aire les violaba el sexo, cabalgando sobre ellos como indias salvajes hasta que despertaban temblorosos con un grito de horror, sudando el miedo de las llamas encendidas del infierno.
Muchos años después, y escondido en lo más recóndito de sus genes, la Bicha resucitaría ese encantamiento para utilizarlo sin compasión en las noches desenfrenadas de lujuria y excesos que se prolongaban en las habitaciones de sus burdeles de lujo repartidos por toda la ciudad.

La Bicha

2010-02-23T15:39:00.003+01:00

Fotos: cortesía de Rosanna Walls de su álbum de Fabiola Pinheiro

"Soy una princesa, guerrera, campera
Oceánica, volcánica, eléctrica y mu suavecita
Que cuando quiero soy una gatita, y ronroneo

No subestimes a esta bicha
aunque tenga poca chicha en la cintura
Anda quítame la envoltura
y ya verás, ya verás…”

“La bicha” de BEBE en el disco “Y”

“La niña de fuego te llama la gente…y te están dejando que mueras de sed…ay niña de fuego…ay niña..”

La “Bicha” la llamaban, pero no siempre fue así. Alberta Facundo le puso de nombre su madre al nacer, y durante mucho tiempo fue Berta, "la niña del burdel". Berta nació en el” Burdel de las Cuatro Rosas”, con María Pérez, la Madame, como parturienta y tan pronto abrió los ojos la miró con una pupila tan negra y oscura que la mujer no tuvo más que santiguarse como buena supersticiosa que era, y devolverla con un escalofrío súbito pegado a la piel al regazo de su madre,la cual la agració de inmediato con el nombre de la abuela,su madre, la única mujer que le dio cariño en su vida. La madre de Berta se llamaba Rosa y era puta desde los 15 años, día en que su padre la vendió por 30 duros a María Pérez. Rosa era la más pequeña de trece hermanos y en aquel entonces la familia, presa de la dura posguerra, vivía en la más mísera de la miserias, enfermos de tifus y liendres. Su madre Alberta murió de tristeza y enferma sin volver a ver a la pequeña Rosa nunca más. Habiendo sufrido del hambre extrema pronto Rosa se adaptó a la vida del burdel, allí le daban comida caliente y cama, y el oficio lo aprendió de la manera más natural, bien porque nunca fue escrupulosa bien con la ayuda de la ginebra, la amiga más fiel y honesta que nunca tuvo.La única alegría que vivió en aquel lúgubre lugar y en su perra vida fue el nacimiento de su niñita Berta, y juró ante Dios, que aquella criatura nunca tendría el triste destino de su madre ,tendrían que pasar por encima de su cadáver.Así la niña Berta, la niña del burdel, creció amando a Rosa, su madre leona protectora, por encima de todas las cosas y dormía abrazada a su espalda cada mañana cuando regresaba oliendo a humo, alcohol y a colonia barata de hombre. Aquellos eran los únicos momentos de la vida de Berta que recordaba como felices. Por la noche permanecía despierta y con los ojos muy abiertos en la trastienda, donde la encerraban con los animales, y escondida para que nadie la viera intentaba dormir abrazada al chucho famélico de la Madame, aterrada y temblorosa mientras escuchaba al otro lado de la pared la algarabía del negocio más antiguo del mundo. Cuando Berta cumplió 13 años, su madre la cogió por los hombros y le habló con voz profunda y solemne, era una de aquellas raras veces que la veía sobria, por lo que Berta se asustó de verdad. –Hija-dijo-, tienes que irte, María quiere que empieces a trabajar para ella. Esta noche te irás con Pedro” el mudo”, ponte el vestido nuevo que te compré y coge este poco dinero, cuando llegues a la ciudad vas a casa de la tía, la dirección está escrita en este papel. Y nunca más vuelvas por este pueblo ¿me escuchas bien?,nunca más…-Aquellas fueron las últimas palabras que escuchó de su madre, porque aquella fatídica noche nada salió como estaba planeado. María Pérez se enteró de todo y apareció hecha una hidra en el dormitorio, con los ojos rojos de ira, y una vena inflada cruzándole el cuello. Rosa y María se enzarzaron en una pelea terrible y acabaron rodando por el suelo arrancándose los pelos, y María que era más corpulenta y más resabida, sacó una navaja debajo de su corsé y le rebanó el cuello a la madre de Berta mientras le gritaba- desagradecida de mierda- de un tajo seco y limpio, mientras Berta miraba la escena tan paralizada por el miedo que no pudo siquiera derramar una lágrima por el cuerpo de su madre que agonizaba y se desangraba a sus pies. Con el tiempo y a base de palizas , María consiguió domesticar lo suficiente a Berta hasta el día que la entregó a un viejo para que la desvirgara, no sin antes guardarse entre sus sudorosos senos, una importante cantidad de dinero y de obligarla a engullir media botella de vodka , para que no gritara ni armara jaleo.Y así fue como por encima del cadáver de su madre y a los 16 años, Berta ya no era" la niña del Burdel" sino que se convirtió en “la Bicha”, la puta más tosca, arisca y enigmática de aquel cutre antro. Se ganó aquel apelativo a pulso por su fiereza y una violencia impropia para una muchacha , tanto que la decían la endemoniada , la bruja , la poseída y cosas peores, en aquel pueblo y en sus alrededores. La primera vez que se agarró en una refriega con una compañera no dudó en arrancarle una oreja de un mordisco, y tuvieron que amarrarla a un palo de la trastienda hasta que acabó de berrear mientras mostraba como un perro rabioso los dientes y la boca ensangrentada. Su mirada era tan terrible y oscura, que pocos se atrevían a mirarla de frente, y cuando algún insensato osaba hacerlo pronto apartaba la vista intimidado por la visión de la furia horripilante reflejada en el fondo de su retina. Los ojos de la Bicha encerraban todo el fuego del mundo, la lava del infierno se materializaba en su pupila, y su negrura amilanaba a los más valientes y fulminaba a los más incautos. Su cuerpo enjuto y fibroso, su piel agitanada y su pelo negro azabache encrespado y enmarañado le daban un aspecto tan dantesco, que daba pavor sólo su proximidad. A pesar de eso era la puta más solicitada del burdel, porque en la cama la Bicha era inmensa e ilimitada, engullía a los hombres con un odio visceral y primitivo, un lenguaje brutal y carnal sólo propio de una princesa de las tinieblas,guerrera, volcánica, oceánica y eléctrica, que amaba y odiaba sin diferenciarse cuando hacía lo uno y cuando lo otro.Aquel ser extraño y sobrenatural provocaba miedo y fascinación en igual medida , y a pesar de ello, su belleza era tan magnética y poderosa que no había hombre en el pueblo que no quisiera yacer en su lecho. La Bicha comprendió pronto las reglas de aquel mundo vil y sórdido que ocurría al amparo de la noche, y supo que aquel pueblo se quedaba minúsculo para sus aspiraciones. Había visto venir a señoritos de la gran ciudad buscando sus favores, y pagar fortunas por pasar unas pocas horas con ella, y a pesar de que apenas sabía hablar y era analfabeta, se hizo con suficiente dinero y valor, para por fin enfrentarse a María Pérez . Una noche acudió a su dormitorio con una navaja escondida bajo la falda, y apoyando su afilado y frío metal sobre su cuello, le dijo que se iba, que no la siguiera ni fuera a buscarla con sus matones si no quería que la rebanara de un tajo como ella había hecho impunemente con su madre,le contó con palabras arrastradas por el odio y con la saliva escurriendo por la boca como un veneno, que si no la había matado antes era por no manchar sus manos con su asquerosa sangre y porque apreciaba demasiado su libertad como para acabar con sus huesos en la cárcel, pero que no le diera motivos, porque sin duda lo haría, tarde o temprano la degollaría y la descuartizaría como había soñado tantas veces hacer en la oscuridad de su cuarto. María Pérez casi se mea encima, y quedó tirada en el suelo con la mirada abatida de pánico y respirando como una moribunda, tal fue el susto que al poco recogió sus pocas pertenencias de Madame y la pequeña fortuna ganada en todos aquellos años y desapareció del pueblo para nunca volver. Así fue como la Bicha se largó a la gran ciudad, y se convirtió en el mito temido y deseado que luego fue.

Pero eso es otra historia…y será contada en otra ocasión…

Retrato de Nicolás

2010-02-14T16:10:00.008+01:00

Tommy turns his mind to the sea by AnomalousNYC

http://www.flickr.com/photos/anomalous/115681037/

Es Nicolás un muchacho pequeño y menudo, algo famélico a sus 17 años. A pesar de eso no parece débil ni desvalido, su porte es atlético y fibroso, y eso que nunca practicó ningún deporte, posiblemente herencia de su bisabuelo materno, hombre de campo y agricultor. Camina Nicolás arrastrando un poco los pies pero erguido y orgulloso, siempre con la cabeza en alto,llenando bien el pecho, como bebiéndose el mundo, nunca en actitud engreída , pero tampoco humillando la mirada ante la magnitud de la vida que se le presenta enfrente. Su pelo claro, pero no rubio, corto, pero abundante y encrespado, termina en un flequillo rebelde sobre su frente. Enmarcando sus enormes ojos azul eléctrico se arquean dos pobladas cejas que acentuan la profundidad de su mirada. En el centro de su imberbe rostro de adolescente reina una poderosa y tallada nariz que le da a su perfil un aroma neo-romántico que hace suspirar a las niñas desde su más tierna infancia. Nicolás tiene una presencia poderosa y magnética. Su conversación hipnotizaba por esa cadencia en la voz que sugiere un aire místico , ya por las pocas veces que habla, ya por lo cuidado y pulcro de su lenguaje.Sus palabras siempre escasas, están inusualmente preñadas de significado para un chaval de su edad.En las contadas ocasiones que encuentra una razón para enfrascarse con vehemencia en una discusión, desarma con una contundencia limpia y sin acritud a su adversario con una argumentación tan bien presentada , que ennoblece las diferencias , y las elevaba hasta un punto en que no cabe más posibilidad que rendirse a la evidencia. Esas son sus armas secretas, la palabras, las dulces y siempre amigas palabras, las que le adornan las sienes mientras duerme, y le van susurrando en su cerebro todas las historias del mundo , repetidas por los siglos de los siglos en el Adn de sus neuronas humanas. Las leales , honestas y siempre fieles palabras, que luego él lanza al aire como flechas de letras, como un guerrero defendiéndose de lo vulgar, lo tópico y lo globalizador.
Nicolás vive obsesionado con crear, con diferenciarse, con trascender , aunque su aspecto tímido y reservado dice lo contrario, el rumia en lo más profundo de su ser un ensordecedor runrún creador que le taladraba la razón, hasta darle a su existencia un punto delirante .

Speed and city lights

2010-02-03T22:55:00.009+01:00

Bajó las escaleras corriendo. Cuando llegó al rellano del portal y abrió la puerta de golpe le costaba respirar.Llevaba la camisa desabrochada y la corbata en la mano. Sintió el bochorno que subía del asfalto a pesar de ser las 3 de la madrugada. Aunque la ciudad dormía se escuchaba ese incesante zumbido sordo resonando de las entrañas de la urbe. Bajó la calle ahora despacio, haciendo sonar sus pasos sobre el empedrado. Al llegar hasta su coche acarició la carrocería metalizada con la punta de los dedos antes de abrir la puerta y subirse. Allí sentado frente al volante sonreía y saboreaba su perfume aún impregnado en su cara, en su pecho, en el cuello de su camisa...Encendió el motor y apoyó la palma de su mano en la palanca de cambios. Se puso en marcha mientras recordaba uno a uno los detalles de aquella increíble noche.
-Perdona-le había dicho ella apoyando su mano sobre su hombro-tú debes ser Edgar Neville ¿no?
-El mismo-contestó él tras sentir el chispazo de su contacto.Se giró lentamente hasta encontrarse con su mirada.Sus inmensos ojos negros lo petrificaron al instante y allí se quedó con la copa en la mano sin saber que decir.
A su lado estaba Don Antonio Ibañez, director ejecutivo de su empresa.
-Sí cariño-dijo-perdona que no os haya presentado. Edgar esta es mi esposa Martina, le he hablado mucho de ti .
A partir de ahí no se separaron en toda la noche. Don Antonio parecía encantado de que alguien le diera conversación a su mujer y él, sobra decirlo, estaba doblemente encantado. Había soñado con ese momento desde la primera vez que la vio de lejos aparecer por la oficina. Sólo cruzaron sus miradas un segundo, pero fue suficiente para que le flaquearan las piernas.
-¿Has venido en coche?-le dijo ella apartándolo a un lado.
-Sí claro-respondió él.
-Vámonos ahora, espérame en el Hall en cinco minutos.
Lo siguiente que ocurrió pasó tan rápido que todavía sentía el corazón saltándole en el pecho. En 15 minutos se encontraban en el dormitorio de un pequeño ático que ella tenía en el centro.
Ahora, conduciendo a toda velocidad Castellana abajo, recordaba su voz entrecortada pronunciando su nombre en su oído y un escalofrío recorría su espina dorsal. Veía pasar las luces de la ciudad cruzando rápidas como luciérnagas a su lado y le invadía una sensación de poder. Aquel espacio y aquel momento le pertenecían , como aquella ciudad. Aceleró un poco más al pasar por delante de la Cibeles y miró de reojo "La Victoria Alada" sobre el edificio Metrópolis. Adoraba aquel edificio, le traía suerte, y cada vez que pasaba por allí le hacía un guiño. La música sonaba a todo volumen dentro el habitáculo del vehículo y resonaban con ella todos los poros de su piel.
No vió las luces azules que parpadeaban en el retrovisor hasta pasado la glorieta de Neptuno. Antes de que pudiera reaccionar tenía a dos motos de la policía haciéndole señas para que parara.
-Documentación por favor, y baje inmediatamente del coche.
Edgar se entretuvo un momento mientras buscaba los papeles en la guantera . Bajó despacio, todavía con la camisa desabrochada.Durante un segundo su magnífico y atlético torso relució bajo las luces de neón.
-¿Porque sonríe caballero?¿ le hace gracia bajar a casi 120km por hora por una vía urbana?
Edgar no respondió, se limitó a abrocharse lentamente los botones de su camisa, al llegar al cuello, aproximó la tela a su nariz y aspiró su aroma una vez más. Luego miró al agente de policía y volvió a sonreír.

La primera cita

2010-01-29T23:49:00.006+01:00

Era una maravillosa tarde de verano. Cloé y Antoine están sentados en una terraza del centro, muy cerca del Sena.Llevan tres meses desde que se conocieron, y esta es su primera cita.Entre ellos un minúscula mesa y dos vasos de té helado con limón. Antoine enciende un cigarrillo mientras mira a Cloé a los ojos. Ella no baja la mirada y también le mira intensamente. Una de aquellas miradas suyas con las cuales no se necesita hablar. Antoine huele a fresco y lleva una camisa blanca ,desabrochada en el pecho, tiene el perfil griego y su pelo ondea un poco revuelto con la brisa. Cloé piensa que tiene un aire a James Dean en "Gigante", esa mirada de hombre-niño desamparado.Él aparenta seguridad pero se mueve nervioso en la silla, y apenas articula frases coherentes,por lo que ella toma la iniciativa de la conversación. Cloé le habla del tiempo, luego de sus amigas del trabajo, cosas insustanciales. Pero el verdadero diálogo está sucediendo en otro plano, como sumergido en su gestos, lo real está en sus ojos, en las miradas que se cruzan, en la forma de acercarse a coger el vaso, en el gesto lento de llevárselo a los labios, hasta apoyar la mano en la mesa tiene un significado. De repente Clóe se decide a coger la mano de él mientras le da la vuelta para mirarle la palma.
-¿Te han leido alguna vez la mano?- le dice, con gesto divertido.
-No , nunca
-Veras-le dice- acercando su silla más aún si cabe, y rozando ahora su rodilla con la suya.
De repente Antoine sólo escucha su voz y los latidos de su sien. Al fondo el ruido amortiguado del mundo, el zumbido del tráfico, el murmullo de las conversaciones en las mesas contiguas, una puerta de un coche que se cierra de golpe, unos niños que pasan corriendo por su lado. Todo de repente es superfluo, superficial y sin sentido. Sólo existe el cálido contacto con su piel, y su dedo índice recorriendo,casi acariciando, los trazos rosados que aparecen en su mano vencida, postrada sobre la suya.
-Mira- dice Cloé solemnemente-esta es la línea de la vida, es muy larga, lo ves, eso significa que vivirás mucho, o que harás algo que trascenderá más allá de ti. Da un poco de miedo la eternidad, yo no se si querría vivir eternamente,¿ y tú?
Aquellas manos de princesa sujetando las suyas,ese rostro hermoso hasta la extenuación,esos ojos verde-líquido con su aire triste , y esa ternura erótica casi insoportable con que lo atraviesa su mirada, lo mantiene deslumbrado, hipnotizado, y casi sin respiración. Le duele el pecho, y siente una garra que le oprime el estómago.
Antoine la mira desarmado,y le responde con los ojos: -sólo si fuera contigo-.

POEMA SOBRE FONDO NEGRO

2010-01-28T21:52:00.010+01:00

Si comienzo a pensarte
Estallo en miles de trocitos de escarcha
Si te voy sintiendo en mi cabeza
Pierdo la dulce línea de mis venas
Si terminas por llenarme el pecho
Un tropel de tifones me despeina el alma
Si llegas temblando con las pupilas de la noche
Se me delinean las fauces terribles del dolor

Y es que si sintieras mi eco en tus sueños
Allá lejos
Donde las antípodas de las esferas siembran el mar
Donde es el aliento del molusco tu estrella
Donde precipicios enteros fusilan tu aurora
Tan lejos
Si sintieras mi eco...

Y es que soy profundidad de hoguera
Y viajo al límite del abismo majestuoso que me tiende la mano
Aún sabiendo de su antropófago aliento de telaraña
Aún sabiendo de su tumba y de su fondo enfermo
Porque sin querer me vomita la mirada tu figura
Y se plasma en todo objeto la muchedumbre de tu presencia

Pesadilla Vampírica

2010-01-26T15:44:00.003+01:00

El vampiro by marian_dg
http://www.flickr.com/photos/47438377@N05/4362699387/

Te presiento a lo lejos en mis sueños
¿Dónde estás? ¿Quién anda ahí ?
¿Eres tú?
Tú quien clava la mirada en mi cuello
Despacio
lentamente te acercas
Sin verte te siento
Hipnótico, onírico hechicero
Palpita tu embrujo por mis venas
Ven a beber mi esencia gota a gota
Ven si te atreves
ya huelo tu aliento
tu perfume a deseo
penetra mi piel con tu punzada
y transfórmame
en animal poderoso y bello

La dentista

2010-01-22T23:21:00.016+01:00

Tenía las manos largas, manos de pianista.Dedos blanquísimos y algo huesudos.Las uñas cuidadas y cortas.La piel algo reseca como de sufrir con el frío. Manos hermosas y simétricas, inteligentes, interesantes. Pensé que decían mucho de ella.
Mientras me hablaba al otro lado del escritorio, sólo miraba esas manos apoyadas sobre unos papeles. En una de ellas agarraba un bolígrafo de propaganda , que de vez en cuando accionaba nerviosamente sacando la punta . Poco después aquellas manos se movían delante de mi cara enfundadas en unos guates de látex blancos, y su cara se escondía debajo de una mascarilla. En un momento me encontré tumbada en el sillón. Era un sillón grande,cómodo, con un foco de dos ojos deslumbrantes apuntando a mi cara.Me siento pequeña e indefensa.De repente se mueve, alguien acciona algún mecanismo oculto y el el sillón comienza a moverse dejándome casi boca abajo.Luego me cuelgan un papel a modo de babero sobre el pecho. Me agarro a los brazos del sillón y cierro los ojos cogiendo aire, suspiro y me someto a lo que va a suceder a continuación.Miro sus manos de nuevo, parece tuvieran vida propia, se mueven de un lado a otro, ahora abriendo cajones, ahora sacando instrumentos de metal que parecen lápices, pinceles y cuchillos, pequeñas armas blancas que reflejan la luz con el movimiento.Ya los veo colocados ordenadamente ,como un batallón de soldaditos de plomo preparados para la ejecución.La miro de reojo mientras se sienta, se acerca deslizando la silla de ruedas sobre mi lado derecho, y se inclina.Primero veo la mascarilla, luego aquellos tremendos ojos verdes intimidantes fijándose en algún punto de mi cara.
-Abre- me dice
Sus palabras son hipnotizantes, como de prestigitador.Abro la boca y miro al techo del gabinete, me concentro un momento en una mosca atrapada en el plafón de la luz del falso techo, cuánto tiempo llevará allí. Algo me hace bajar la mirada de nuevo a sus ojos, sin duda el instrumento de metal frío que siento en mi lengua.Veo su pupila clavada en mis molares,es un punto negro móvil sobre un fondo verde-mar, se agranda y se achica, como dimensionando, midiendo, reconociendo el terreno. Siento el miedo como una pinchazo clavándose en mi estómago.
Ella aparta entonces su cara enmascarada, se gira y sale de mi campo visual, cuando vuelve a aparecer lleva una pequeña jeringuilla en una mano enfundada en una finísima aguja aproximándose lentamente.
-Esto es algo incómodo, pero no te muevas , por favor-me dice de nuevo, con voz dulce pero distante.
El dolor es intenso, agudo y penetrante, una picadura envenenada clavándose en mi encía. Cuando creo que ya no puedo soportarlo más, todavía permanece clavándose unos segundos interminables.Aprieto fuerte los párpados y quiero gritar, pero no me atrevo. Un pequeña lágrima se asoma al vértice de mi ojo izquierdo.
-Ya está-dice-esto es lo peor.
De repente comienzo a marearme, todo da vueltas, la habitación gira y gira y gira,escucho su voz de lejos pero no sé que me dice. Se hace la oscuridad, y un sudor frío me recorre la espalda. Lo siguiente que veo me espanta y me llena de horror. Su cara está al descubierto, sus ojos inyectados en sangre y en su mano derecha unos alicates enormes, ensangrentados. Se ríe y sus dientes están afilados, como de vampiro.De repente sus manos se agrandan sobre mi cara y me agarran forzándome a abrir la boca. Cuando quiero reaccionar siento como un tremendo instrumento aprisiona una muela de mi mandíbula izquierda arrancándola lentamente, como un crujido , un hueso que se quiebra dentro de mi cabeza, una opresión que empuja y se abre paso, sin dolor, sin angustia...
-Oye, oye, estás bien,ya está , ya pasó todo-escucho su voz amable mientras abro los ojos de nuevo. Lleva algo en la mano, a la altura de mis ojos, lo alza con actitud triunfante, y lo mantiene en el aire cual bandera. Una pequeña pieza dental, con sus raíces y sus restos de sangre.
Me mira una rato, expectante.
Tengo la certeza que debajo de su mascarilla sonríe.

El beso en la place de l’hotel de ville

2010-01-16T19:42:00.008+01:00

Cloé se miró las medias mientras movía nerviosa su pié . Tenía una pequeña carrera justo a la altura del tobillo. Pensó que apenas se notaba. Cuando era pequeña le gustaba sentarse en una butaca de piel, baja y antigua, que siempre recordó estaba en el dormitorio principal, mientras su madre se vestía para irse a trabajar. Todo aquel ritual de corsés, ligueros , medias y tacones. Luego aquellas maravillosas faldas plicadas y las blusas blancas. Ese olor a recién planchadas y a perfume fresco. Le gustaba también observarla cuando se pintaba,ella le lanzaba miradas de reojo, y le decía vuelve a la cama, que aún es pronto. Era la mujer más bella que jamás había nacido en aquel pueblo de agricultores. Y Cloé , según decían , había heredado esa belleza.Ahora recordaba el día que decidió irse a París.Fué tres días después que su madre muriera. Llevaba el pecho lleno de odio y rencor, y la certeza de que aquello no había ocurrido nunca, que había sido solo una pesadilla.Al principio,cada vez que cerraba los ojos veía a su padre con la cara ensangrentada.Sus manos grandes, de trabajar en el campo,ensangrentadas, rojas de horror y sangre, tapándole los ojos.Lloraba como un niño y gritaba, gritaba con un grito sordo y roto que salía del fondo de su pecho, del fondo de su oscura y asquerosa alma: Stella, Stella,¿ porque me has obligado?
Lo siguiente fue el frío y la humedad.Cloé corrió y corrió hasta que le dolieron las piernas,los brazos, los pies, y los ojos de tanto llorar.La lluvia le quebró los huesos y el alma para ya nunca ser la misma. La encontraron horas después debajo del puente del río , quieta,pálida y empapada, llamando a su madre en susurros. Tenía 16 años.
De aquello habían pasado ya 10 años.Nunca pensó más en aquel día. Lo borró completamente de su mente. Nunca existió. Se inventó un pasado donde no cabía ese pueblo ni esa familia. Sólo guardó el recuerdo, siempre,como un talismán, de su madre vistiéndose cada mañana mientras se miraba al espejo.
No comprendió, ni quiso pensar porqué después de tantos años, era la primera vez que recordaba a su padre. Tampoco quiso pensar porqué sucedió justo cuando él apareció por la esquina del Hotel de Ville. Solo un relámpago de la mente, como una idea fugaz, que no llegó a cuajar.
Antoine camina tranquilo, seguro y atento.Lleva un cigarrillo en la mano y le da pequeñas caladas nerviosas de cuando en cuando. Un hombre apuesto que mira a lo lejos hasta distinguir a la dama que le espera al otro lado de la plaza, sentada en el café. Se le ve feliz y apresura el paso al saberse esperado.Cloé lo mira con una sonrisa en los labios y recuerda la primera vez que lo vio. El estaba al otro lado del mostrador de aquel pequeño café que ella y sus compañeras del trabajo solían frecuentar cada mañana.A él le bastó poner los ojos una vez en ella para saber que sería la mujer de su vida. A ella en cambio, le pareció una impertinencia la manera atrevida de mirarla.Siempre le pareció demasiado engreído para ser un simple camarero. Ahora Cloé recordaba aquellos días y sonreía.
Antoine ya está a su lado en la mesa. Le dice ,vamos, cogiéndola de la mano. Paga dejando una propina y se encaminan hacia la calle. En un momento dado él la agarra por el hombro, y le susurra al oído:Perdona amor mío, no te he dado un beso. Y la besa sin soltarla, un beso dulce y apasionado, un beso tal vez triste .

El juego del tren

2010-01-12T18:51:00.002+01:00

-¡Ey ,chavales hagámoslo de nuevo!-gritó"el flaco" dando un pequeño saltito.

El chaval del flequillo le miró con ojillos burlones mientras se apartaba el pelo de la cara.
A su lado, otro muchacho con la cara llena de granos sorbía a ratos una lata de coca-cola , y hacía como si la cosa no fuera con él.
-Venga Marcos, ¿que pasa, que no hay huevos ?
El "flaco" era un tipo desagradable de mirar, alto y con el pecho excavado, los hombros sobresaliendo como picos debajo de la camiseta.Acostumbraba a llevar siempre un chandal raído que arrastraba por encima de las zapatillas de deporte y que dejaba asomar los calzoncillos por el trasero.Llevaba el pelo rapado a cepillo excepto los cuatro pelos que se había dejado sobre la frente engominados a modo de pinchos.
El chaval del flequillo se llamaba Marcos, era un niño bien de Madrid que pasaba los veranos en el pueblo en casa de sus tíos. Se las daba de jefecito de la pandilla, porque venía de la capital y a los otros aquello les seguía impresionando. Era bajito y enclenque y con la mirada turbia de los que se saben inferiores físicamente y que no pierden ocasión de humillar con su palabrería de colegio privado a alguna presa fácil y débil ,y así hacerse notar en la pandilla. Una forma como otra cualquiera de ganarse el respeto , que tal vez de otra forma, le hubiera sido negado.

-Venga flaco, no seas vulgar-dijo Marcos, mientras se levantaba y miraba hacia el cielo, luego hacia su reloj y luego hacia la carretera que serpenteaba hacia el pueblo.

Unas nubes dispersas blanqueaban el cielo que comenzaba a ponerse de todos los tonos de naranja.

-Es tarde-dijo el muchacho de la coca-cola. -Yo me voy a casa.

-Venga hombre, si todavía queda por pasar el último de hoy, y ese siempre va a más velocidad.Tengo 50 euros que me ha dado mi abuelo, ¿ nos los jugamos?-volvió a insistir el flaco.
-¡Venga chaval, será por dinero! ¡Eres un muerto de hambre!- le espetó Marcos. Y dió media vuelta para irse.
-¿A que te parto la cara? ¡Puto niño rico de la capital!. ¿Prefieres que lo hagamos por María?Que se te cae la baba, ¿te crees que no te he visto?
A Marcos se le puso la cara roja de ira. Se dio la vuelta y miró al flaco a los ojos .El flaco se reía con un a risa tonta y a destiempo, y seguía dando saltitos apoyándose en un pié y en el otro.
Vete a tomar por culo-dijo Marcos. Lo voy a hacer para demostrarte que esto lo hago yo sin necesidad de jugarme nada, chaval. Que parece que en este pueblucho no hay más diversión que esta. Sois penosos si pensáis que sois unos valientes , no valéis una mierda.
-Venga, venga...vamos, pijo mamón. ¿A ver si es verdad?

Se acercaron a las vías y miraron a lo lejos. Luego miraron sus relojes.El flaco dijo que el suyo era el de fiar, que siempre lo cronometraba con el de la estación y que no fallaba. Según sus cálculos faltaban unos 10 minutos.
Se colocaron uno al lado del otro, y esperaron.No hablaban y parecía que se encomendaban a algún extraño rito de despedida. El flaco tenía las manos entre las piernas y no paraba de abrir las y cerrarlas con un gesto nervioso.
De repente comenzó a notarse la vibración en las vías. Primero era un temblor mínimo y temeroso, luego se hizo más intenso e iba acompañado del ruido del tren que se acercaba a unos poco kilómetros de allí.
El flaco comenzó a reirse nerviosamente.
Valor cabrones-jajajajaj-no os levantéis eh, cagones!!-gritaba mientras los otros permanecían sentados en la vía a su lado y él les agarraba con una mano.
El ruido del tren empezaba a hacerse ensordecedor, ya se le veía acercarse como un animal de hierro y acero en su enloquecida huía hacia adelante.Ahora los tres chicos se reían y permanecían sentados en al vía cuidando de no tocarse entre ellos.Era un ritual aprendido y cada uno sabía perfectamente donde colocarse. Muchas, tal vez demasiadas, habían sido las tardes en las que los muchachos de ese pueblo se habían jugado su honor en aquellas mismas vías .Ahí estaban, tres figuras tensas, apretando los labios en una postura algo fingida y artificial.Se agarraban las piernas y todo el cuerpo se agazapaba en una tensión adornada de seguridad.
Mientras, el tren seguía su marcha, implacable y terrible, cabalgando como una máquina de muerte por la vía.Ya estaba muy cerca, cada vez más cerca, cada vez más ruido...El primero en levantarse cuando todavía quedaba mucho ,fue el pequeño chaval de cara acnéica. Tenía los ojos como platos y salió corriendo hacia la carretera. Marcos y el flaco permanecieron sentados y se miraron un momento a los ojos. El flaco se reía a carcajadas, y Marcos jadeaba como si tuviera un ataque de asma.El tren estaba a menos de doscientos metros de ellos y Marcos hizo un amago de levantarse. El flaco lo miró triunfante. Ya tenían el tren encima, Marcos dando un salto se echó a un lado justo a tiempo, y el flaco hizo lo mismo.
De repente todo se paró como en una película, el pantalón del flaco se enganchó en una piedra, y él lo miró un instante como si todo ocurriera a cámara lenta. Lo siguiente fue sentir su cabeza girando a gran velocidad. Un remolino que no podía parar y que acabó con sus ojos fijos en un cielo púrpura.Luego el silencio y una gran oscuridad.
Su cuerpo impactó de lleno con el frontal del tren.Las ruedas le seccionaron el cuello de un tajo. Su cabeza salió despedida y giraba en el aire como un trompo.
Marcos no lo vio.Estaba demasiado concentrado en mantenerse en pié tras el salto. Cuando se giró de nuevo ya la tenía encima. La cabeza del Flaco era un proyectil de carne y hueso que se precipitaba con los ojos desorbitados sobre él. Un tremendo balón de fútbol que se estrelló contra su cara y lo tumbó dejándolo inconsciente en el acto.
El chico de la coca-cola gritaba como un poseído. Tenía la cara llena de gotas de sangre y había restos del cuerpo del flaco esparcidos por todos lados.Se miró las manos y el pecho y vio los restos de carne que le salpicaban la ropa. Echó a correr por la carretera gritando y llorando.
El tren siguió su camino como una exhalación. Totalmente ajeno a su poder, y a la destrucción de su paso.
Luego se hizo el silencio. Pasaron unos pájaros sobre el cielo.
La tarde caía sobre los campos en un cielo púrpura.

Asepsia

2010-01-10T17:17:00.002+01:00

Abro el grifo y dejo que el agua caliente corra delante de mis ojos .Sin prestar demasiada atención cojo un cepillo jabonoso y tras una breve pasada de mis manos y mis antebrazos bajo el hilo de agua comienzo a frotar, primero la palma de mis manos, luego los dedos, uno a uno, luego subo hasta mis muñecas y mis codos, y observo como la capa de jabón se va convirtiendo en una película de espuma templada, y así una y otra vez, por ese orden, hasta que vuelvo a pasar mi manos y mis antebrazos debajo del grifo y la espuma desaparece, para volverme a enjabonar. Todo muy despacio, sistemáticamente, mientras mi cabeza entra en un estado casi catatónico, donde no existe pensamiento alguno, sólo el cepillar, enjabonar, teniendo cuidado de separar el cuerpo y mantener las manos arriba. Paso una última vez mis manos bajo el grifo y me aseguro que no queda rastro de jabón .Me entretengo un rato y dejo que el agua templada me escurra hasta los codos mientras me froto las manos la una con la otra y miro el aspecto rosáceo de mi piel.Noto mi respiración bajo al mascarilla que se ajusta a mi nariz, y siento la goma del gorro de tela que me aplasta el pelo, y sopeso si estoy cómoda.Entro en la sala contigua dando una patada a la puerta, con las manos a media altura y separadas del cuerpo. Hilos de agua van goteando hacia al suelo y no me importa.
Escucho gente que habla y que se mueve de aquí para allá en una tarea frenética.
Ahora solo me concentro en mis brazos mojados y el agua que cae de ellos goteando a cámara lenta sobre mi sueco de plástico.Alguien me acerca una bayeta de papel y me seco, muy despacio, primero la palma de las manos, luego los dedos, uno a uno, las muñecas.Doblo la bayeta y repito los movimientos siempre en el mismo orden.Ya tengo la bata en las manos, me visto mientras una persona se coloca a mi espalda y me ata con dos nudos, uno en mi nuca y otro a la cintura. Me desabrocho el nudo que queda a la altura de mi ombligo y dando media vuelta lo anudo de nuevo sobre mi cadera izquierda.La persona que está frente a mí me presenta un guante abierto a la altura del pecho,lo sujeto con dos dedos e introduzco en él mi mano abierta, con un fuerte empujón hacia abajo. Repito la operación haciendo lo mismo con la otra mano.
A estas alturas ya miro, pero no veo, oigo, pero no escucho. Me acerco a la fuente de luz intensa que proviene del techo y me coloco debajo.
Huele a desinfectante y a ese olor dulzón de la piel del cuerpo desnudo que se extiende frente a mí.Sujeto en mis manos una batea con un líquido marrón intenso y comienzo a pintar primero con trazos verticales y luego centrífugamente el trozo de abdomen que se eleva sobre la mesa cual colina inerte,aunque esta vive, palpita y se mueve lentamente con el ritmo de la respiración.
Varias personas se apresuran a taparlo dejando una ventana de marcos verdes y asomando por ella una forma redondeada que distingo como un ombligo humano que ha quedado en el medio.
Aprieto con fuerza el bisturí helado entre mis dedos a modo de lápiz y presiono con fuerza sobre la piel hasta trazar una línea profunda que abre en ella una herida limpia y de bordes simétricos, entonces una fina película roja comienza a brotar.El intenso color rojo me embarga de un éxtasis adrenérgico que por un momento me saca de mi ensimismamiento.
Comienzo a sentir como laten mis sienes a medida que profundizo en la herida y distingo ahora músculos que desgarro, ahora grasa que quemo y me sigo abriendo paso hasta que casi caben mis cinco dedos en la herida, allá abajo veo el intestino moviéndose a través de ella.
Siento un pinchazo de placer que me recorre la espalda y que comienza justo debajo de mi primera vértebra dorsal.
Introduzco la mano entera hasta el codo y me abro paso entre las vísceras hasta que llego al hígado. Deslizo mis dedos por la superficie de ese órgano caliente y húmedo, y la intensidad de la excitación alcanza ahora mi pecho, donde late mi corazón con fuerza.Mi respiración se hace más profunda y la sangre por mis arterias corre impulsando un deseo intenso que no puedo definir.Es miedo y es abismo.Y comienzo a sudar .Me brillan los ojos con una intensidad felina y tengo la mirada turbia de deseo, de sangre y sudor.

Debajo de la mascarilla juraría que sonrío.